头。面前是一扇门。门不大，比张一狂见过的任何一扇门都小。门框是青铜的，表面覆着一层绿色的锈，但锈迹下面能看见细密的纹路，像树的年轮。门是关着的，但门缝里有光透出来，紫色的，很亮。门后有什么东西在呼吸，很慢，很轻，像一个人在念经。
“它在背咒语。”哈瓦的声音很轻，“背了三个月了。白天背，晚上背，不停。声音从门缝里传出来，嗡嗡的，像蜜蜂。村里人都听见了，害怕，搬走了。只剩我。”
“咒语说的是什么？”解雨臣问。
“不知道。很古老的话，比埃及语还老。我听不懂，但它听得懂。它一边背，一边听。背给自己听。”
张一狂走到门前，把手放在门上。门很凉，凉得像冰。他把感知向门后延伸，穿过那层薄薄的、脆弱的封印，伸向很深的地方。那里有东西。它在念经，念了很久，念了很多年。念给谁听？念给自己听。在黑暗中，在孤独中，在无尽的等待中，念给自己听。
“你念的是什么？”他在心里问。
那东西没有回答。它只是继续念，声音很低，很轻，像风吹过沙漠。张一狂听了很久。然后他听懂了。那不是咒语，是故事。是这片土地的故事。很久以前，这里是海，很大很大的海，有鱼，有贝壳，有珊瑚。它在海里住了很久，后来水退了，它留在沙子里。它看着沙漠从海边长过来，看着金字塔从地上长起来，看着法老们来，看着法老们走，看着希腊人来，看着罗马人来，看着阿拉伯人来。它看了很久，看了很多，看得累了，就闭上眼睛，开始念。念那些它看过的东西，念那些它记得的东西。念给自己听，怕忘了。
“你不会忘的。”张一狂轻声说。
那东西停了。门缝里的光暗了一些。它在听。
“外面还有很多人。他们会帮你记住。帮你记住这片海，这片沙漠，这些金字塔，这些法老。帮你记住你看到的一切。”
门后沉默了很久。然后它笑了。那笑声很轻，轻得像风吹过尼罗河，但张一狂听见了。门缝里的光渐渐亮了，不是刺眼的紫，而是温暖的、柔和的、像日出一样的光。门开了。
出来的不是怪物，不是黑暗，不
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