泸州城里的石板路，被昨夜的雨水冲刷得发青。
清晨的阳光斜斜切过屋檐，把沈砚之的影子拉得老长。他骑马走在队伍最前头，马蹄踏在湿漉漉的石板上，发出空洞的回响。街道两旁站满了百姓，大多衣衫褴褛，脸上却带着劫后余生的喜色。有人捧着粗瓷碗，有人挎着竹篮，篮子里装着不知从哪儿凑来的鸡蛋和红薯，怯生生地往队伍里递。
“沈将军！沈青天！”
一个拄着拐杖的老汉颤巍巍地跪在地上，额头磕得石板咚咚响。沈砚之下马去扶，老汉却不肯起，从怀里摸出一个干瘪的窝头，举过头顶：“将军，这是俺最后的口粮……俺没别的意思，就想让您知道，俺们老百姓，记着您的好……”
沈砚之鼻子一酸，双手接过窝头，郑重地揣进怀里。他环视四周，声音不大