。就这两种。”
周围安静下来。只有风吹过树叶的哗哗声，还有远处不知名鸟儿的叫声。
“多米尼克，”路易又开口了，“你说，为什么要围而不打？列日难道不重要吗？”
“列日是块骨头，硬得很。现在去啃，会崩了牙。不如先绕着走，把肉吃掉。”
“吃掉什么肉？”
“乡村。补给线。民心。只要把周围的地方都占了，断了他们的粮，断了他们的消息，城里的英国人也好，比利时人也罢，就成了瓮里的王八。到时候不用打，他们自己就会饿出来或者跑出来。”
他似懂非懂。原来这就是战争。不是海报上那样，两军对垒，炮声震天，冲啊杀啊。
而是像偷窃，像蚕食，悄无声息地把敌人的东西一点点拿走，直到他们一无所有。
“那……我们会遇到抵抗吗？”
“乡下的农民手里有什么？猎枪？镰刀？他们怕死，比谁都怕。只要你不烧他们的房子，不强奸他们的女人，他们就只会躲起来，看着你走过去。”
“如果我们这么做了呢？”
“如果那样的话，那就不是战斗了。那是清理。”
到了下午，光线变得金黄，却更加刺眼。
路易的脚底磨出了水泡，每走一步都钻心地疼。
背上的枪好像越来越重，那顶新钢盔也成了负担。我开始后悔早上夸它好了。
队伍里有人开始掉队。
一个瘦弱的士兵一瘸一拐地落在后面，被中士骂了一句，他只是低着头，更快地挪动脚步。
没人帮他，也没人敢停下来。
在这个庞大的机器里，每个人都是一颗随时可以被替换的螺丝钉。
路易又看向多米尼克。对方依然走在他的侧前方，背影挺拔。他的体力似乎无穷无尽。
路易不禁想，多米尼克在摩洛哥的时候，是不是也这样走过沙漠？
那时候他面对的是凶悍的部落武士，而现在他面对的是沉默的土地和茫然的比利时农民。哪一种更可怕？
傍晚时分，他们抵达了一个叫埃斯塔普的小镇。
说是镇子，其实也就几十户人家。石头房子挤在一起，街道狭窄得只能通过一辆马车。
镇中心的广场上有一口老井，旁边立着一座丑陋的雕像，大概是某个
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