顶上看远方，一个人坐在河边听水流。
最后一首诗，刻在最边上，字迹比其他诗都大，也刻得最深。一笔一划，像是用尽了全身的力气——
“生命几何时，慷慨各努力。”
陆悬鱼站在那首诗前面，站了很久。
诗下面，刻着一幅小画。画的是一个石匠，蹲在崖壁前，手里拿着锤子和凿子，正在刻字。石匠的旁边，站着一个人，穿灰衣服，头发散乱，手里拿着一卷纸，纸上写着字。他在念，石匠在刻。一个念，一个刻，念了很久，刻了很久。
画的旁边，刻着一行小字——“刘石匠，洛阳人，善刻石。永嘉七年春，余始与刻此壁。凡二十余年，刻字三百余，画像四十余。石匠老矣，余亦老矣。壁未竟，而人将去。”
陆悬鱼伸出手，摸了摸那些字。石头是凉的，但他的指尖是热的。他摸到了那些刻痕，深深的，一道一道的，像是刀刻在心上。
“二十多年……”他低声说。
白清站在他身后，声音有些哽咽。“老板，他在这里刻了二十多年。他把自己的一生……刻在了石头上。”
陆悬鱼没有说话。他看着那些诗，那些画，那些字。他看见了一个人，从战场上的将军，到逃难的百姓，到竹林里的隐士，到崖壁前的刻石者。他看见了一个人，把自己关在酒里、琴里、诗里、石头里，关了二十多年。
他看见了一个人，把所有的苦、所有的悔、所有的怕、所有的等，都刻进了石头里。
“他等了一百多年，”崔钰说，“等一个人来问他。”
陆悬鱼站在崖壁前，风吹过来，吹动他的衣角。伊水在远处流，无声无息。
他想起了道安说的话——“他把自己的愿刻在石头上。石头烂了，愿还在。我连愿都没有。”
阮籍啊阮籍。你不是没有愿。你把愿刻在了石头上，刻了一整面崖壁。
回去的路上，没有人说话。
三匹马慢吞吞地走在官道上，云团跟在旁边，步伐依旧沉稳。夕阳在他们身后，把影子拉得很长。
白清骑在马上，手里攥着那卷诗，攥得很紧。他的眼睛有些红，不知道是风吹的还是别的什么。崔钰骑着黄膘马跟在最后，一言不发，目光落在前方的地平线上。
陆悬鱼骑着枣红马走在最前面
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