他死；船到了岸，他活。他只能跟着船走，走到岸上去。
王导挥了挥手。那是散会的意思。
崔清玄站起来拱手行礼。他弯下腰，头低得很低，额头几乎碰到了膝盖。他在王导面前弯过很多次腰，但这一次不一样。这一次，他的腰里带着一把刀。不是真的刀，是一把看不见的、藏在心里的刀。他想用这把刀杀了慕容冲，杀了陆悬鱼，杀了所有对不起他的人。
“去吧。”王导说，“小心行事。不要走漏风声。不要让任何人知道你来过我这里。”
崔清玄转身，走向密室的暗门。他走得很慢，每一步都踩得很实，像是要把脚印刻在石头里。他的拳头还是握着的，但没有刚才那么紧了。手指微微松开，又攥紧，又松开，又攥紧。他的手掌心里全是汗，指甲在掌心里留下了四个深深的印痕，红红的，像被火烧过。
他走上石阶。石阶很窄，他的肩膀几乎蹭到了两边的墙壁。墙上的水珠滴在他的脸上，凉凉的像眼泪。他没有擦，任由它滴，一滴，两滴，三滴。他数着水滴的声音，嗒，嗒，嗒，一声一声的，像有人在替他数着日子。离复仇的日子，还有多远？他不知道。但他知道，那一天不远了。
他的眼睛里有光。复仇之火，烧了一年多了，从邺城烧到洛阳，从洛阳烧到太原，从太原烧回邺城。烧得他夜不能寐，食不知味，烧得他整个人都变了形。但他不怕。他不怕变，不怕死，不怕下地狱。他只怕一件事——报了仇之后，他还能是谁？
他迈上最后一级石阶，推开暗门走了出去。
密室的门关上了。石阶上的脚步声越来越远，最后消失在夹墙的后面。
王导一个人坐在密室，烛火还亮着，三根蜡烛已经烧短了两根，蜡油滴在铜灯座上，凝成一坨一坨的，像干涸了的眼泪。他重新倒了一杯热茶，端在手心里，感受着热气从杯壁上传到手心，再从手心传到手腕，从手腕传到心里。
他在想。想这一辈子走过的路，做过的事，见过的脸。他见过皇帝，见过将军，见过文臣，见过武将，见过商人，见过平民。他见过笑脸，见过哭脸，见过谄媚的脸，见过仇恨的脸。他见过太多的人了，多到他已经记不清了。但他
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