停下来，她听见自己的声音被风吹散，像那夜营火旁她自己的那句话，被夜风带走之后，再也没有回来。
直到某天清晨，天还是灰的，她在祭火场外发现了一小撮没有散的火星。那火星不是她点起来的。是从一个半埋在灰里的旧铜盆里自己冒出来的。盆里还剩几块已经烧得几乎成灰的木炭，那点火星就在其中一块炭的裂缝里跳，极微弱极暗极像一只被雨水打湿了翅膀的萤火虫。她站在旁边，盯着它看了很久。然后她蹲下来，用手把它拢住。她发现自己的掌心居然还是暖的。那点火星把她的手心烤得极轻极轻极轻地发痒，像有什么从她身体最深处、从那些已经死了很多年的记忆里，又爬了出来。她忽然想起很小很小时候，她第一次在父亲生起的篝火边伸出双手烤火，那时她以为世界只会变暖，不会变冷。她把手从火星上移开，找来一些干草和碎木，极小心极耐心极轻极慢地把那点火引起来。火苗很小，像一颗刚从夜幕里落下来的、还沾着露水的红色果实。但它是真的。它在烧。她跪在火边，把那个铜盆端起来，放进祭火场中央那圈火炬围成的圆心里。火光照亮了她半张脸，也照亮了那些被灰盖住的图腾柱和残破的武器。她坐在火边，把手里最后一小块从父亲刀鞘上取下来的旧皮绳放进火里。皮绳被火舌卷起来，发出极轻极短极像叹气的声音。她看着那团火，说：“阿爸，我知道你在看。”声音极低极轻极像一句被火烤暖之后才说得出口的悄悄话。然后她抬头看天，天还是灰的，但已经亮了一点。那点火在灰烬里烧得极认真极安静，像这世上最后一颗不肯放弃的心。它照亮不了整个纳塔，甚至照不亮祭火场外的那条旧路。但它毕竟还在。只要它还在，就还有人记得这片土地上曾经生过多少火，走过多少人，唱过多少首被风吹散却从未真正消失的还魂诗。
玛薇卡站了起来。她的身体早已被那一夜又一夜的灰和风磨得极单薄，眼窝深得能盛下两洼夜露，皮肤被火烤得发红，指尖结满被碎木和铜片割开的细疤。她站在那团刚被重新点燃的、极弱极小的火焰前，影子被火光照得贴在地上，像一条从旧时
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