子，最留不住的时光。
他把书摊在讲桌上，却一眼没看。他很多文章都能背，背到兴头上会把老花镜摘下来捏在手里，像捏着一片舍不得放下的落叶。
午后的阳光从窗户斜斜照进来，空气里浮着一层细细的粉笔灰，他就站在那片光里，声音慢而沉，像在说一段很远的往事：“我的孩子们！我憧憬于你们的生活，每天不止一次！”
他背得很慢，像是在读一封写给自己看的旧信，每个字都在嘴里含过了才吐出来。
教室里的杂音一点一点往下沉，后排那个总在偷吃栗子的男生也停了手，靠窗的女生把钢笔搁下了，连翻书的声音都轻得像羽毛落地。
“可惜到你们懂得我的话的意思的时候，你们将不复是可以使我憧憬的人了。这是何等可悲哀的事啊！”他把老花镜摘下来，用棉袍袖口擦了擦起雾的镜片，戴上，又摘下来，指尖微微发颤。
“憧憬于你们的生活的我，痴心要为你们永远挽留这黄金时代在这册子里。然这真不过像‘蜘蛛网落花’，略微保留一点春的痕迹而已。”
沈见微坐在靠窗倒数第三排的位置。今天她没有拿铅笔，课本合着放在桌上，只留了笔记本翻开一页空白。
她盯着周先生身后黑板上那行粉笔字——蜘蛛网落花——那行字在阳光里浮着一层细细的粉笔灰，风吹过来，灰就飞走几粒。
她的手指无意识地捏着脖子上的银坠子，用拇指和食指一圈一圈地转，指尖反复摩挲着坠子背面那个小小的、几乎看不见的“微”字——那是他拿刻刀，熬了三个晚上，一笔一划刻上去的。指腹磨得发烫，像还能感受到他当年刻字时，被刻刀划出来的细小伤口的温度。
“丰子恺先生怕什么？不是怕孩子长大。是怕孩子大了，那份独属于童年的真率、自然与热情，就被世俗的世故磨平了。”周先生的声音还在教室里缓缓飘着，
“他写这篇文章的时候，大女儿阿宝已经从垂髫稚子，长成了懂事的少女。他看着阿宝从只会哭闹着要他抱的孩子，变成了能帮母亲照顾弟妹、操持家事的小大人，既欢喜，又悲哀。欢喜的是孩子长大了，懂事了；悲哀的是，那个天真烂漫的小姑娘
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