了一躬，坐了回去。
礼堂里很安静——是所有人都被她的话钉在了座位上，整间礼堂落针可闻，连窗外的风声都停了，所有人的目光都聚在她身上，脑子里反复回响着那句“历史是由千千万万的普通人书写的”，连呼吸都下意识放轻了。
然后后排有人率先鼓起了掌，不是零零星星的几声，是像潮水一样，从后往前，从靠窗到靠门，噼里啪啦响成一片，震得礼堂的窗户都微微发颤。
前排有个男生直接把手举过头顶拍，手掌都拍红了；苏曼把手掌拍得火辣辣的疼，一边拍一边用胳膊肘捅沈见微，压着嗓子喊“你太牛了！”；方敏芝坐在第一排，没有鼓掌，笔帽依旧拔着，雪白的笔记本上，还是干干净净一个字都没有。
顾清和坐在窗边，手里的钢笔早就停了，膝上的笔记本，那一页依旧空空如也。
他写过无数句风花雪月，写梧桐叶落的弧线，写蓝绸带在风里的弧度，写西窗漏进来的碎光，一直以为，美就是那些轻盈的、不沾烟火的、落在肩上的东西。
他曾经看着沈见微从教学楼走下来，蓝绸带在风里一荡一荡，觉得那就是这世上最好的诗。
可今天，他看着站在光里的她，听着她一句一句说闸北的断墙，说码头的脚夫，说断墙上歪歪扭扭的“活着就好”。
她说的这些东西，不轻盈，不风雅，沉甸甸的，沾着泥，带着汗味，裹着八年战火里普通人的血与泪。
可她站在那里，安安静静把这些话说出来的时候，顾清和忽然觉得，自己以前写的那些梧桐叶、那些碎光，全轻得像一片废纸，风一吹就散了。
他的目光死死粘在她身上，挪不开半分。不是看一个诗里的意象，不是看一个心动的姑娘，是第一次看见一个人，把自己的信仰完完整整捧出来的时候，身上会有这样耀眼的光。
就像黑夜里一盏稳稳的灯，风再大，也不会灭。
他手里的钢笔硌得掌心生疼，心里翻涌着说不清道不明的情绪，有震撼，有倾慕，有自惭形秽，还有越来越深的、刻进骨子里的心动。
他忽然不想再写那些轻飘飘的梧桐叶了，他想写她，写她眼里的光，写她心里装着的人间。
可笔尖顿
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